Diana

Diana es dura.

Pero a veces tiene los pechos nublados.

Puede la piedra blanca latir con la sangre del ciervo 
y el ciervo puede soñar por los ojos de un caballo.

Federico García Lorca, "Poeta en Nueva York".

My soul. My God. My all.

¡Abran las jaulas y suelten a las fieras!

Idea para un cuento corto

Una idea para un cuento corto: sobre las gentes de Manhattan que se están creando constantemente verdaderos e innecesarios traumas neuróticos porque eso les libra de enfrentarse con otros problemas de carácter universal de más difícil solución.

¿Por qué vale la pena vivir?, ésa es una buena pregunta

Hay ciertas cosas que creo que hacen que valga la pena. ¿Como cuáles?

Por mi parte, yo podría decir que Groucho Marx, por nombrar a alguien. Y Jimmy Connors. El segundo movimiento de la Sinfonía Júpiter. Y Louis Armstrong y su grabación "Potato head blues". Algungas películas suecas, claro. La educación sentimental, de Flaubert. Marlon Brando. Frank Sinatra. Esas increíbles "Manzanas y peras" de Cezanne. Los mariscos de Saint Rouge... su cara después de besarme ....

(fundido en negro)

HOWL

Jazz killed itself

don't let poetry kill itself

Jack Kerouac

Don't use the telephone.

People are never ready to answer it.

Use poetry.

Jack Kerouac

Con "H" de Aullido entran Ginsberg y sus angelheaded hipsters. Yo salgo a la calle con un libro abierto entre las piernas, torso indígena, mente indígena aboliendo la civilización electrónica en un click:Publicar entrada y listo, p-í-x-e-l-e-s terroristas que atraviesan como Rayos-X tus estructuras anatómicas, el hueso brilla, y te observan desde tu nuca, como cuando un gusano de seda muerde el cráneo de piedra de un dios azteca. Con "H" de Aullido, de Hiroshima Nagasaki y Fukushima, haiku triste de un marzo gris, que amputa las patas de la garza, cauteriza la herida el horno que quema el cadáver. Con "H" de Melchy, Yax-Kin Melchy:

Sembraremos selvas,
que crezcan salvajes,
encontrarán su propio orden

Nosotros somos las selvas, juventud febril y eterna, la más efímera de las existencias, sembraremos selvas que luchen, que busquen un Sol Verde y necesario. Poesía joven, eco cacofónico, poesía, sin más.

18.06.11

- Llámame Inés, por ejemplo

Leer

Leer. Leer sin ganas. Leer por aburrimiento. Leer para no hacer ruido. Leer para dejar que tu padre duerma la siesta. Leer porque no te dejan poner la tele. Leer porque ya nadie quiere contarte un cuento. Leer porque te han castigado sin salir. Leer porque estás en la cama con fiebre. Leer porque estás solo. Leer porque imitas a tus hermanos mayores. Leer porque lo hace tu madre. Leer libros para niños. Leer novelas que no te dejan leer. Leer hasta que te apagan la luz. Leer sin leer, pensando en otra cosa. Leer en la biblioteca. Leer todos los libros de la biblioteca infantil. Leer porque tu hermano lee en la cama de al lado. Leer libros de Tintín en casa de tu abuelo. Reír porque tu tía llora con una novela. Llorar porque te da pena el abominable hombre de las nieves. Leer y leer y leer cinco líneas sobre sexo. Leerlas y leerlas una vez más. Leer porque quieres estar solo. Leer porque te sientes solo. Leer porque te crees distinto. Leer para encontrar almas gemelas. Leer aquello que aún no has vivido. Leer para llenarte la cabeza de pájaros. Leer para presumir. decir que has leído un libro que no has leído. Resumir libros en literatura que no has leído. Sacar buenas notas en literatura haciendo resúmenes de libros que no has terminado de leer. Reír. Llorar. Vivir. Sentir. Leer.

Por San San Antonio

R. M.

La experiencia artistica solo es autónoma cuando rechaza el paladeo y el goze. La emancipación del arte respecto de los productos de la cocina y la pornografía es irrevocable.

Cuentos de amor y humor

Esta vez, sea porque aún estaban adoloridas las manos, o porque se echó por tierra la supremacía viril, no hubo aplausos. Sí, en cambio, un humor de perros en todos los rostros. Sin duda al moderador se le fue la mano. El hombre, aunque ya no es nadie, es el hombre, y hay que mantener en alto su imagen de conquistador. A las mujeres les fascina eso. De ahí que, iracunda, la doctora Caballero tomó la palabra:

-En primer lugar, debo recordarle a Arteaga que los hombres no lloran. En segundo, que no es tan fiera la mujer como él la pinta. Y en tercer lugar que nosotras también tenemos cuitas de amor. ¡Ay, si no fuera así, no nos prenderíamos del radio para oír la Novela de las Dos, ni pagaríamos a cualquier precio los idilios del señor Goicochea, ni nos tiraríamos por la calle del medio como ahora solemos hacer! ¡Ustedes tienen la culpa! No han sabido crecerse ante las dificultades. Ir a lo profundo. Llegarnos al corazón.

Elio Ortega - Cuentos de amor y humor

El chico curvo

A mí me gustan las personas curvas

las ideas curvas

los caminos curvos

porque el mundo es curvo

y la tierra es curva

y el movimiento es curvo

y me gustan las curvas

y los pechos curvos

y los culos curvos

los sentimientos curvos;

la ebriedad: es curva;

las palabras curvas;

el amor es curvo;

¡el vientre es curvo!;

lo diverso es curvo.

A mí me gustan los mundos curvos;

el mar es curvo

la risa es curva

la alegría es curva

el dolor es curvo;

las uvas: curvas;

las naranjas: curvas;

los labios: curvos;

y los sueños: curvos;

los paraísos; curvos

(no hay otros paraísos)

a mí me gusta la anarquía curva.

El día es curvo

y la noche es curva;

¡la aventura es curva!

Y no me gustan las personas rectas

el mundo recto;

las ideas rectas;

a mí me gustan las manos curvas

los poemas curvos;

las horas curvas;

¡contemplar es curvo!

(en las que puedes contemplar las curvas y conocer la tierra);

los instrumentos curvos;

no los cuchillos, no las leyes:

no me gustan las leyes porque son rectas;

no me gustan las cosas rectas;

los suspiros: curvos;

los besos : curvos;

las caricias: curvas;

Y la paciencia es curva.

El pan es curvo

y la metralla recta.

No me gustan las cosas rectas

ni la línea recta;

se pierden

todas las líneas rectas;

no me gusta la muerte porque es recta

es la cosa más recta, lo escondido

detrás de las cosas rectas;

ni los maestros rectos

ni las maestras rectas;

a mi me gustan los maestros curvos

las maestras curvas.

No los dioses rectos:

¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!

El baño es curvo

la verdad es curva

ya no resisto las verdades rectas.

Vivir es curvo

la poesía es curva

el corazón es curvo.

A mi me gustan las personas curvas

y huyo, es la peste, de las personas rectas.

.Jesús Lizano.

¿Todavía no ha reservado su asiento en el avión?

Así, un golpe fuerte puede causar contusiones, hinchazón, trastornos oculares, pérdida de audición, rotura de vasos sanguíneos importantes, cefaleas, migrañas, desmayos, mareos, pérdida del conocimiento y en algunos caso comas irreversibles o incluso la muerte.

aspiración vital

Me preguntaba cómo podía vivir con alguien así.

Tenía más libros de los que yo había visto en toda mi vida: dos bibliotecas, dos habitaciones con las cuatro paredes llenas hasta el techo, y libros como el Apócrifo Esto-o-lo-Otro en diez volúmenes.

Puso óperas de Verdi e imitaba a los cantantes vestido con un pijama que tenía un gran roto en la espalda. Todo le imprtaba un comino. Es un gran erudito que andaba dando tumbos por los muelles de Nueva York con manuscritos musicales originales del siglo diecisiete bajo el brazo, chillando. Se arrastra por las calles como una gran araña. La excitación le salía por los ojos en llamaradas de luz diabólica. La cabeza le daba vueltas en éxtasis espasmódicos. Balbuceaba, se retorcía, se tiraba al suelo, gemía, aullaba, se echaba hacia atrás desesperado.

Apenas podía articular palabra debido a lo que le excitaba la vida. Dean estaba ante él con la cabeza inclinada, repitiendo una y otra vez:

- Sí ... sí ... sí ... - Me llevó a un rincón -. Este Rollo Creb es el más grande, el más maravilloso de todos. Es lo que trataba de decirte ... así es como quiero ser yo. Quiero ser como él. Nunca se queda colgado, va en todas direcciones, deja que todo vaya por sí mismo, sabe lo que es el tiempo, lo único que tiene que hacer es balancearse adelante y atrás. ¡Tío, es el acabóse! ¿Ves? Si haces lo mismo que él todo el tiempo lo habrás conseguido.

- ¿Conseguir qué?

- ¡ESO! ¡ESO! Te lo diré... pero ahora no tengo tiempo

siguiendo la Ruta 66

L.A es la ciudad más solitaria y la más brutal de toda América; Nueva York tiene un frío en invierno que te cala hasta los huesos, pero se nota cierta cordialidad en algunas de sus calles. L.A es la jungla.

South Main Street, la calle por la que Terry y yo paseábamos comiendo perritos calientes, era un carnaval fantástico de luces y brutalidad. Policías de btas altas registraban a la gente casi en cada esquina. Los tipos más miserables del país pululaban por las aceras; todo eso, bajo aquellas suaves estrellas del sur de California que se pierden en el halo pardo del enorme campamento del desierto que es realmente LA. Se podía oler a tila, yerba, es decir, marihuana, que flotaba en el aire junto a los chiles y la cerveza. El salvaje y enorme sonido del bop salía de las cervecerías; mezclado en la noche norteamericana con popurrís de música vaquera y boogie-woogie.

Todos se parecían a Hassel. Negros violentos siempre riendo con gorras bop y barba de chivo; después estaban los hipsters de pelo largo, completamente hundidos, que parecía que acababan de llegar de Nueva York por la Ruta 66; después estaban las viejas ratas del desierto que llevaban paquetes y se dirigían a algún banco de la plaza; luego estaban los ministros metodistas con mangas deshilachadas, y algún ocasional santo naturista muy joven con barba y sandalias. Hubiera querido conocerlos a todos, hablar con todos, pero Terry y yo estábamos demasiado ocupados intentando conseguir algo de dinero.

También andaban por allí, mirándose unos a otros, apuestos maricas muy jóvenes que habían ido a Hollywood para ser vaqueros. Se humedecían las cejas con el dedo mojado en saliva. Las chicas más guapas del mundo pasaban con sus pantalones; habían llegado para ser estrellas y acababan en casas de citas.

Hollywood Boulevard era un tremendo frenesí de coches; había pequeños accidentes por lo menos a cada minuto: todos corrían hacia la última palmera... y después estaba el desierto y la nada. Los ligones de Hollywood permanecían delante de ostentosos restaurantes, discutiendo exactamente como discuten los ligones de Broadway ante el Jacobs Beach, en NY, solo que aquí llevaban trajes ligeros y su lenguaje era más ridículo. Altos, cadavéricos predicadores, desfilaban también. Mujeres gordas y chillonas cruzaban el bulevar corriendo para ocupar un puesto en la cola de los programas de radio [...] La gente comía lúgubremente junto a cascadas, con el rostro verde tristeza marina. Todos los policías de LA parecen guapos gigolos; evidentemente habían venido a la ciudad a hacer cine. Todo el mundo había venido a hacer cine, hasta yo.

Notas sobre los efectos del yagé

Imágenes que caen lentas y silenciosas como la nieve....Serenidad...Caen toas las defensas... todo entra o sale libremente... El miedo es simplemente imposible... Una hermosa presencia azul fluye dentro de mí... Veo un sonriente rostro arcaico semejane a una máscara polinésica... Es un rostro azul púrpura salpicado de oro...

La habitación toma el aspecto de una casa de putas del Cercano Oriente - paredes azules y lámparas de borlas rojas... -, siento que me convierto en una negra, el color oscuro va invadiendo silenciosamente mi carne... Convulsiones de lujuria... Mis piernas adquieren una forma bien torneada, una calidad como polinésica... Todo se agita, cobra una vida furtiva, temblorosa.... La habitación es el Cercano Oriente, lo negro, Polinesia, algún sitio familiar que no localizo... El yagé es un viaje espacio-temporal... La habitación parece temblar, vibrar, entrar en movimiento...

La sangre y sustancia de muchas razas negras: negros, polisenios, mongoles de las montañas, nómadas del desierto, políglotas del Cercano Oriente, indios... razas todavía no concebidas ni nacidas pasan a través del cuerpo... Migraciones, viajes increíbles a través de desiertos y selvas y montañas (éxtasis y muerte en valles cerrados de las montañas en los que las plantas nacen del sexo, inmensos crustáceos se incuban en el interior y rompen el cascarón del cuerpo) cruzando el Pacífico en piragua hasta la Isla de Pascua.

Life was chaos

I wanted someone to enter my life like a bird that comes into a kitchen

And starts breaking things and crashes with doors and windows

Leaving chaos and destruction.

This is why I accepted her kisses as someone who has been given a leaflet at the subway. I knew, don’t ask me why or how, that we were gonna share even our toothpaste. We got to know each other by caressing each other’s scars

Avoiding getting too close to know too much

We wanted happiness to be like a virus that reaches every place in a sick body I turned my home into a water bed and her breasts into dark sand castles

She gave me her metaphors, her bottles of gins and her North Africa stamp collection.

At night we would talk in dreams, back to back and we would always, always, agree. The sheets were so much like our skin that we stopped going to work. Love became a strong big man with us, terribly handy, a proper liar, with big eyes and red lips. She made me feel brand new. I watch her get fucked up, lose touch, we listened to Nick Drake in her tape recorder and she told me she was a writer. I read her book in two and a half hours and cried all the way through as watching Bambi.

She told me that when I think she has loved me all she could, she was gonna love me a little bit more. My ego and her cynicism got on really well and we would say “what would you do in case I die” or “what if I had Aids ?” or “don’t you like the Smiths” or “let’s shag now”.We left our fingerprints all around my room, breakfast was automatically made, and if it would come to bed in a trolley, no hands, we did compete to see who would have the best orgasms, the nicer visions, the biggest hangovers.

And if she came pregnant we decided it would be God hand’s fault. The world was our oyster. Life was life.

But then she had to go back to London, to see her boyfriend and her family and her best friends and her pet called “Gus”. And without her I’ve been a mess. I’ve painted my nails black and got my hair cut. I open my pictures collection and our past can be limitless and I know the process is to slice each section of my story thinner and thinner until I’m left only with her, I’ve felt like shit all the time no matter who I kiss or how charming I try to be with my new birds. This is the point, isn’t it ?

New birds that will project me along a wire from the underground into the air, into the world.